Aujourd’hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J’ai reçu un télégramme de l’asile : “ Mère décédée. Enterrement demain. Sentiments distingués.” Cela ne veut rien dire. C’était peut-être hier. (1) Cet incipit, l’un des plus connus de la littérature française, nous plonge d’emblée dans l’œuvre phare d’Albert Camus. L’Étranger. Une oeuvre …
Le vélo est flambant neuf. Le casque fièrement vissé sur la tête, le cycliste débutant se voit déjà avaler les kilomètres au guidon de sa monture mécanique, repousser les limites de sa condition physique. Sous la pluie il traverse les vallées et sous le soleil de plomb il gravit les pentes abruptes des cols montagneux. …
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