Coup de pied dans les portes battantes.
Le voilà qui débarque avec fracas,
Retroussant ses manches afin d’en découdre :
Personne pour une bagarre sanglante ?
L’assistance s’est tue, c’est l’instinct de survie.
On le regarde s’accouder au bar,
Aucune parole, juste un regard.
Bon sang, qu’on lui serve son eau de vie !
Il écrase son poing sur le zinc.
Rien ne vient, si ce n’est la furie ;
Des hordes de chiens au bout des doigts
Prêts à déchiqueter les trognes.
Son cache-misère transpire la charogne.
Sale réputation pour cet assassin
Qui a brisé plus d’un destin.
Le sang coule par son absence de paroles.
Et pourtant, il a le moral dans les bottes,
Même pas quelques centimes pour un shot,
Obligé de regarder sa réalité trop en face ;
Celle d’un miséreux pris pour un scélérat.