Il m’arrive de faire des promenades matinales quand la dernière fraîcheur de l’air annonce la chaleur à venir, quand le soleil n’a pas encore incendié ces malheureuses touffes d’herbes jaunies, et quand les seules personnes que je croise sont ces mémés asthmatiques qui se font promener par des chiens blancs, toujours trop petits, toujours pareils. …
Il est minuit passé, votre coeur bat à tout rompre. La serrure que vous êtes entrain de crocheter va céder d’un instant à l’autre. Ces courtes secondes vous paraissent durer une éternité mais il faut garder votre sang froid jusqu’au déclic métallique et libérateur de la gâche. D'un léger coup d'épaule, vous enfoncez la porte …
J’ai déjà volé à bord d’un Anhinga roux. Un oiseau de 300 tonnes qui fend le ciel du continent noir vers la nation arc-en-ciel. J’étais dans ses ailes, calfeutré dans son cou Il m’a largué dans un grondement matinal. Et déjà des effluves prenantes et sauvages devinrent mes premiers compagnons de voyage. Le choc des civilisations, l’original. On a avalé des kilomètres d’Afrique, des …
En avant. Transhumanistes de tous bords. Feu. Soyez éminemment robotisés. Surhumains. En quête d’immortalité. Fragment de texte écrit en 2017
L'Histoire est impitoyable ! Elle est capable de faire entrer un écrivain par la grande porte, d'inscrire son nom en lettres d'or sur le fronton avant de l'envoyer promener dans les méandres de l'oubli... Ivan Bounine fut cet auteur russe qui côtoya les Tolstoï, Gorki, et autres Tchekhov. Après la révolution d'Octobre il s'exila en …
Lire la suite de Trois roubles (et autres nouvelles) | Ivan Bounine
Juillet de n’importe quelle année. Le bitume se fait manger la croûte par une armée de voitures familiales. C’est que le Sud de la France a un pouvoir d’attraction inégalable pour les doryphores du Nord de l’Europe. Tel un cliché, c’est souvent Monsieur qui est au volant. Le teint blanchâtre et les chaussettes remontées dans …
Écrou dévissé, sang industrialisé. Dans les travées, on ne les y reprendra plus. Choc thermique, espoir décapitalisé. Les ouvriers démontent la structure. Univers équivoque, ère post-rock. Ils devront se parer de nerfs d’acier. Acouphène métallique, casque lyrique. Une dernière sueur sidérurgique. Futur idyllique, gratte-ciel en projet. Leurs mains restent à la merci des …
La littérature classique est morte. Vive la littérature classique ! Certes vous ne la retrouverez pas au sommet des ventes littéraires à frotter ses pages contre celles des derniers auteurs à succès. Non. Elle sait se faire discrète. Il vous faudra enjamber un labyrinthe de livres aux couleurs criardes et vous retrouver au fond de …
Soleil poudré sur l’ardente cité Tous convergent le long des boulevards Aimantés par la folle volupté des manèges et des plaisirs criards. Dans ce long corridor flairant d’odeurs L’enfant y entre la gorge noué, Ensorcelé par tant de grandeurs. Premier carrousel, les poneys accoués L’adulte aussi se transforme en gamin. Des baraques à …
Je suis praticien du cri depuis mon plus jeune âge Brailler, aboyer, gueuler, beugler, vociférer Cela a toujours été mon premier langage D’aucuns ont un don pour dessiner, moi je sais crier. Du matin jusqu’au soir, je meugle comme une vache C’est plus fort que moi, c’est comme une seconde peau Tout y passe, …
