L’heure du printemps a sonné. L’hiver n’est plus. Les bourgeons, gonflés d’impatience, sont devenus ces concentrés de jeunes feuilles qui ne demandent qu’une chose: que le soleil caresse leurs extrémités afin qu’elles puissent se déployer dans le vent d’avril. Au pied de l’arbre, les moineaux, eux, piétinent les derniers petits morceaux de glace qui parsèment …
Du matin au soir la vie urbaine semble être un enchaînement d’injonctions programmées qui se déclenchent à heures fixes. Réussir sa vie demande une soumission ordonnée qui commence dès potron-minet. 6h: le soleil n’a pas encore diffusé une esquisse de rayon que la lueur du smartphone déchire la nuit paisible de Monsieur Tout-le-monde et hurle …
Paris-Match. Est-ce bien ce magazine un peu cracra aux phrases coups de poing pour attirer l’œil du passant, du style “François Hollande, le terrible secret de son scooter” ou “Céline Dion, son enfant caché”? A priori oui, c’est de cette presse là dont il est question, celle qui s'engouffre dans un détail et qui l’érige …
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Coup de pied dans les portes battantes, le voilà qui débarque avec fracas. Il retrousse ses manches pour qui veut. “Personne pour une bagarre sanglante?” L’assistance s’est tue, c’est l’instinct de survie. On le regarde s’accouder au bar. Aucune parole, juste un regard. Bon sang, qu’on lui serve son eau de vie! Il …
Pour admirer l'ineffable rictus de la Joconde veuillez vous rendre au Louvre de Paris, faire la queue et jouer des coudes entre une armée de perches à selfie pour enfin vous retrouver au plus proche de l'œuvre, c'est à dire à plusieurs mètres du tableau protégé par une épaisse parois de verre. "Qu'on la laisse …
Elle était jeune. Lui, nettement plus âgé. Elle voulait l’amour. Il lui a fait treize enfants. Elle était la correctrice. Lui, l’écrivain. Elle vécu dans l’ombre. Il mourut en icône. Elle l’aimait. Lui aussi, différemment. Elle s’appelait Sophie et lui Léon. Il a écrit la "Sonate à Kreutzer" et elle lui a répondu dans “A …
La poésie est protéiforme. Elle peut devenir ce long cri qui jaillit par la plume d’un stylo et vient heurter les rivages d’une île-feuille. Un bruit sourd déversant son intimité sur la texture sablée d’un morceau de papier. Un flot ininterrompu de mots. Le recueil poétique XXI (1) de Kama Datsiottié est cette plainte nostalgique …
Il neige dans mon grenier. La myriade de points blancs qui ne cessent de tomber devant l’unique ampoule faiblement éclairée en est la preuve. Cette poudreuse recouvre le vieux plancher d'une fine pellicule et il me suffit de regarder l'empreinte laissée par mes pas pour me convaincre, définitivement, que ce grenier subit les affres d'un …
Accolé au hublot, dans un Soukhoï superjet, je partage la rangée avec une babouchka caucasienne et une brute épaisse à la gueule de travers. L’avion est plein comme un oeuf et prêt à quitter le tarmac glacé de Moscou-Cheremetievo. Le pilote met les gaz, les moteurs hurlent et tout l’intérieur se met à trembler comme …
Il faut savoir vivre avec son temps. Elle ne fait pas ses quarante ans. L’âge c’est avant tout dans la tête”. Nous connaissons toutes et tous ces phrases formatées que l’on répète machinalement à qui veut bien l’entendre sans se rendre compte qu’elles sonnent comme des coquilles vides. Ces fausses maximes en disent long sur …
