L'Histoire est impitoyable ! Elle est capable de faire entrer un écrivain par la grande porte, d'inscrire son nom en lettres d'or sur le fronton avant de l'envoyer promener dans les méandres de l'oubli... Ivan Bounine fut cet auteur russe qui côtoya les Tolstoï, Gorki, et autres Tchekhov. Après la révolution d'Octobre il s'exila en …
Lire la suite de Trois roubles (et autres nouvelles) | Ivan Bounine
La littérature classique est morte. Vive la littérature classique ! Certes vous ne la retrouverez pas au sommet des ventes littéraires à frotter ses pages contre celles des derniers auteurs à succès. Non. Elle sait se faire discrète. Il vous faudra enjamber un labyrinthe de livres aux couleurs criardes et vous retrouver au fond de …
Le chien n’est pas un animal comme un autre. Il a, pour nos yeux d’êtres humains, une valeur qui varie suivant les époques, les régions du monde ou encore les situations dans lesquelles nous nous trouvons. Ainsi les francophones que nous sommes considérons le chien comme le meilleur ami de l’homme tout en conservant le …
Moscou. 1933. Dans un appartement quelconque, un dramaturge empêché vient d’accoucher d’une pièce de théâtre. Les dizaines de feuilles, noircies de mots, jonchent le sol. C’est qu’il y a eu complication. Il a fallu trouver le juste milieu entre l’imaginaire débridé de l’auteur et l’âpre réalité de l’union soviétique. Mais il est trop tard pour …
Lire la suite de Le roman de monsieur de Molière | Mikhaïl Boulgakov
“ Lieutenant dans un certain régiment de garnison. Fils de parents pauvres, il était resté orphelin à l’âge de cinq ans. Tombé entre les mains d’un tuteur et complètement dépouillé par celui-ci de son mince héritage, il dut aviser tant bien que mal aux moyens de soutenir son existence. C’était un homme de taille moyenne …
L’heure du printemps a sonné. L’hiver n’est plus. Les bourgeons, gonflés d’impatience, sont devenus ces concentrés de jeunes feuilles qui ne demandent qu’une chose: que le soleil caresse leurs extrémités afin qu’elles puissent se déployer dans le vent d’avril. Au pied de l’arbre, les moineaux, eux, piétinent les derniers petits morceaux de glace qui parsèment …
